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里渗出来，浓得化不开。镇上的老瓷工都说，这种天不宜开窑——湿气太重，柴烧的火候拿捏不准，一窑心血便废了。 可沈青釉还是开了窑。 不是她不知忌讳，是萧烬的棺木还停在堂中。他走了，走了三年，她守了三年，守着他的窑簿，守着他的帕子，守着他送来的每一只瓷瓶。今日，她要烧最后一窑—— 烧自己。 "开窑，"她说。 两个字，说得极轻，却让围在窑口的十几个匠役齐齐一震。他们看着沈青釉，看着她灰蒙蒙的眼，看着她手里那片碎瓷——天青色，雨过天青，边缘沾着暗褐色的、干涸了不知多少年的痕迹。 窑门撬开，热浪扑面而来。沈青釉不退，反而上前一步，任由那热气燎得她额发卷曲、面颊生疼。 她将碎瓷放入火膛，和二十年前一样，和二十...